Asseyez-vous. Et arrêtez de triturer ce sous-bock, vous m’agacez. Garçon ! Un autre verre, le même, mais sans la glace — elle fond plus vite que mes espoirs de voir un jour une lueur d’intelligence dans un comité de direction. Vous me parlez de votre promotion ? De votre « montée en compétence » ? Quelle foutaise.
Ce que les managers en costume gris appellent « productivité » n’est qu’un euphemisme pour désigner l’abrasion lente de votre âme contre les parois rugueuses de la réalité. Ils s’imaginent que le travail est une ligne droite, une échelle à gravir. Les imbéciles. S’ils avaient ouvert un seul livre de géométrie différentielle au lieu de scroller sur LinkedIn, ils sauraient que l’espace de travail est une variété riemannienne, et que nous sommes tous des rats de laboratoire cherchant désespérément à minimiser notre fonction de perte dans un labyrinthe courbe.
La Courbure de l’Ennui
Rappelez-vous vos premiers jours. Vous étiez un point errant dans un espace plat, une distribution de probabilité avec une variance infinie. C’est ce qu’on appelle le « stage ». Vous étiez inefficace, certes, mais vous étiez libre. Votre matrice d’information de Fisher — cet objet mathématique qui mesure la quantité d’information qu’une variable observable porte sur un paramètre inconnu — était vide, creuse, un désert statistique.
Puis, vous avez appris. Vous appelez ça de l’expérience ; j’appelle ça de la déformation géométrique. À force de répéter les mêmes gestes absurdes, de remplir les mêmes tableaux Excel qui ne seront lus par personne, vous avez courbé votre espace. La compétence n’est rien d’autre qu’une contraction locale de l’espace-temps du bureau. Vous ne devenez pas meilleur, vous creusez simplement une ornière plus profonde. Regardez-vous, vissé sur cette chaise ergonomique hors de prix censée sauver vos lombaires de la destruction, alors qu’elle ne fait que vous maintenir dans la position optimale pour être exploité. Votre dos ne vous fait pas mal parce que la chaise est mauvaise, il vous fait mal parce que la géométrie de votre existence est devenue une prison.
La Dictature de la Géodésique
Et c’est là que le piège se referme. En géométrie, le chemin le plus court entre deux points sur une surface courbe s’appelle une géodésique. Le « professionnel aguerri », celui que vous rêvez de devenir, est simplement celui qui a optimisé sa trajectoire pour glisser le long de cette géodésique sans le moindre frottement cognitif.
C’est d’une tristesse absolue. L’efficacité, c’est la mort du choix. Quand vous êtes expert, vous ne réfléchissez plus. Vous êtes une bille de métal lâchée en haut d’un toboggan. Vous répondez aux mails avant même d’en avoir compris le sens, vous souriez aux blagues du patron par réflexe pavlovien. Vous croyez piloter, mais c’est la courbure de Ricci de votre département qui dicte votre mouvement. Vous glissez vers le résultat comme un ivrogne rentre chez lui : par pure gravité, sans conscience du paysage, guidé par l’habitude et la peur du vide.
Voyez ce stylo plume en résine précieuse qui dépasse de la poche de votre veste. Vous l’avez acheté pour célébrer quoi ? Votre capacité à signer votre propre arrêt de mort intellectuel avec plus de fluidité ? C’est un bel objet, certes, mais entre vos mains, c’est juste un outil pour tracer des lignes droites dans un monde tordu.
L’Entropie du Salariat
Le drame final, c’est que cette optimisation fanatique nous transforme en automates déterministes. En maximisant votre information de Fisher, vous avez réduit votre variance à zéro. Vous êtes devenu prévisible. Un algorithme. Et vous savez ce qu’on fait aux algorithmes qui ne surprennent plus ? On les remplace par des scripts plus rapides.
Vous cherchez l’efficacité, la « lean management », la suppression du gras. Mais la vie, mon vieux, c’est le gras ! C’est le bruit, c’est l’erreur, c’est la redondance. En vous optimisant, vous vous êtes thermodynamiquement suicidé. Vous êtes un système à basse entropie, froid, ordonné, et mortellement chiant. Vous avez échangé l’imprévisible chaos de l’humain contre la sécurité stérile d’une géodésique qui mène droit à la retraite — ou à l’infarctus, selon ce qui arrivera en premier.
Alors ne me parlez plus de votre carrière. Vous n’avez pas de carrière, vous avez une trajectoire balistique. Allez, finissez votre verre. Il se fait tard et la géométrie ne va pas s’arranger toute seule.
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