A democracia, essa piada de mau gosto que os gregos nos legaram e que nós insistimos em contar repetidamente, nada mais é do que a glorificação do ruído. No mundo corporativo ou na gestão pública, vendem-nos a ideia de que o "consenso" é um estado nirvana de alinhamento espiritual. Bobagem pura. Quem já teve a infelicidade de participar de uma assembleia de condomínio para decidir a cor do tapete do hall, ou de um comitê executivo para "brainstorming de valores", sabe a verdade: o consenso tem a mesma consistência moral de um chiclete mascado e colado embaixo da mesa. É pegajoso, perde o sabor em segundos e, no fim, você só quer que aquilo não grude no seu sapato.
Tratamos a opinião humana como se fosse uma relíquia sagrada, uma centelha divina. Na prática, a opinião média é apenas turbulência térmica num sistema fechado. É tentar carregar um celular com a bateria estufada: você gasta uma energia colossal da rede elétrica para, no máximo, conseguir ligar a tela por dois segundos antes que tudo se apague na escuridão da ignorância. Que saco.
Geometria do Vômito
Para entender a tortura que é fazer três pessoas concordarem sobre o sabor da pizza — imagine então sobre a política monetária —, precisamos descer do pedestal da sociologia e sujar as mãos na lama da Information Geometry. Esqueça as definições polidas dos livros-texto. Imagine que o conjunto de todas as opiniões possíveis não é uma superfície lisa e elegante, mas sim o chão de um vagão de metrô na hora do rush: uma variedade riemanniana caótica, cheia de cotoveladas, cheiro de suor e curvas impossíveis.
O tal "consenso" não é um ponto de equilíbrio; é o local onde o aperto é ligeiramente menos sufocante. A Métrica de Informação de Fisher, que os acadêmicos adoram citar, aqui atua como o medidor da náusea. Quando dizemos que a sociedade está polarizada, matematicamente estamos dizendo que a curvatura desse espaço de informações é tão extrema que a luz da razão não consegue viajar de um ponto a outro sem ser engolida por um buraco negro de vaidade. A distância geodésica entre dois indivíduos torna-se intransponível. Tentar conectar essas visões é como tentar costurar duas placas tectônicas com fio dental: você não vai unir os continentes, vai apenas arrebentar o fio e ficar com os dedos sangrando.
Termodinâmica da Desgraça
Mas o verdadeiro horror reside na entropia do cotidiano. A busca pelo consenso é uma violação flagrante da Segunda Lei da Termodinâmica, paga com a nossa alma. Pense na última reunião de "alinhamento" em que você foi forçado a estar. O ar condicionado zumbia numa frequência projetada para induzir enxaqueca, e sobre a mesa repousava uma garrafa térmica contendo um líquido preto e oleoso que eles ousam chamar de café. Aquele café não é uma bebida; é um solvente industrial que corrói sua vontade de viver.
Enquanto um gestor de meia-idade, com um vocabulário limitado a anglicismos baratos, fala sobre "sinergia" e "visão holística", você sente sua vida escorrendo pelo ralo. Cada minuto gasto ouvindo aquela verborragia é um débito irrecuperável no seu saldo existencial. Você olha para o relógio e calcula: "Eu poderia estar lendo, poderia estar bebendo, poderia estar dormindo. Mas estou aqui, vendo a entropia do universo aumentar enquanto discutimos a fonte do PowerPoint." É um espetáculo grotesco de desperdício calórico. A energia gasta para mover os maxilares naquela sala seria suficiente para iluminar uma pequena cidade, mas tudo o que produzimos é calor, irritação e atas de reunião que ninguém jamais lerá. É a gourmetização do vazio, o colapso da função de onda da inteligência humana em um estado eigen de pura estupidez.
A Conta do Bar
No final, a colaboração humana é apenas um algoritmo de otimização mal escrito rodando num hardware biológico obsoleto. A dificuldade de consenso é idêntica àquela tensão suja no final de um jantar, quando chega a conta e aquele amigo sovinas começa a calcular os centavos, alegando que não comeu a entrada. A Métrica de Fisher ali se manifesta na precisão cirúrgica com que ele tenta empurrar o custo da sua própria existência para os outros.
Para disfarçar essa mesquinharia estrutural, nos cercamos de totens. Veja os políticos e diretores: eles gesticulam com suas canetas Montblanc de resina preciosa, não para escreverem algo que preste, mas para usá-las como punhais simbólicos, tentando perfurar a densidade da discordância alheia. Eles carregam seus documentos inúteis em maletas rígidas que custam o PIB de um pequeno país, funcionando como escudos para bloquear o ruído estatístico que eles mesmos geram. E de cinco em cinco minutos, olham para seus cronógrafos suíços, não para verem a hora, mas para conferirem quanto tempo ainda precisam fingir que se importam antes de voltarem para o conforto de seus egos blindados.
Estamos apenas tentando minimizar a divergência entre o que a realidade é e a ficção que nos contaram. O resto é silêncio, café frio e a certeza de que amanhã teremos outra reunião.
Vou para casa.
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